La muerte es estación en cada paso
y aguarda en de la noche,
vestida con un traje de fantoche
que oculta en su sayal un gris ocaso.
Nos llega puntualmente, sin retraso,
sin hacer aspavientos, ni derroche
que pueda estimularnos al reproche,
ni muestra que la vida sea un fracaso.
Su sombra nos hurto la luz del día
y puso en nuestros ojos su negrura
con guiños de mortal incertidumbre.
El tiempo ejecuto su profecía
y solo nos quedo la desventura,
al ver como se apaga nuestra lumbre.
Publicado por: Giubi Gabriel
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